Проходят эпохи, периоды, сроки…
Как много они нам любви обещали!
Но мы одиноки, но мы одиноки,
Как в самом начале, как в самом начале.

Родные пенаты, дороги чужбины
Открыли нам, сгинувшим в поисках воли,
Что мы не нужны ни друзьям, ни любимым,
И все, что случалось – случайность, не боле.

Когда мы вернемся к тому, что осталось
От жизни, как шлюха, продажной и лживой,
Мы веру свою, как обрядовый фаллос,
Положим к ногам ее жалкой наживой.

И если от боли (все было бесцельно!)
Взорвется в глазах опрокинутых небо,
Мы все-таки примем любви панацею,
Не зная, что это всего лишь плацебо.

Одно понимая в раскольничьей блажи,
От радости не отличая печали,
Что это неважно, что это неважно,
Как в самом начале, как в самом начале.