***
Еще с телеграфа не сняли лесов, 
еще парикмахер не снял портупеи. 
Война выпадает на долю отцов, 
на долю детей остаются «трофеи». 
Блажен, кто опасную бритву достал, 
как острую грань между жизнью и смертью, 
покуда ее безупречная сталь 
еще не покрылась морщинистой сетью, 
мы неуязвимы… И если вчера 
ты умер в себе и воскрес, как Озирис, 
тебя в глубине проходного двора 
встречает мальчишка в костюме на вырост. 
Какими судьбами? Сквозь тлен и распад, 
растерянно суть собирая на ощупь, 
настенным узором покрыл виноград 
и так оживил привокзальную площадь. 
В прекраснейшем из всевозможных миров, 
за маревом теплых бассейнов подстанций 
склонились над старым сараем для дров 
охапки съедобных соцветий акаций... 
Перрон. Перламутровый аккордеон 
огромный, как школьный макет Днепрогэса, 
поет на ветру: "Я - цыганский барон...» 
и сказки какого-то Венского леса.