Из чего рождаются стихи? Из случайных слов, событий, взглядов? Книг прочтенных? Платы за грехи? Или чувств, ниспосланных в награду? Из рассветов, долгожданных встреч, Из весны, из осени, из лета, Горьких слез, дрожащих хрупких плеч, Темноты, и сумерек, и света, Из разлук, коротких зимних дней, Долгих летних вечеров с друзьями, Смеха внуков и звонков детей, Из поездок в горы, к морю, к маме... Облетают с кончика пера Звуками еще не спетых песен, Легкими, как летом мошкара, - И листок бумажный буквам тесен. Или тяжело приходят в свет, Разрывая муками сознанье... Но - приятней чувства в мире нет, Чем назначить с рифмами свиданье.