Заточу карандаш. Песню ветра окно заглушает.
Лампы круг, абажур, жёсткий стул, безразмерность стола.
И бутылка вина, и чего-то ещё не хватает,
и вращеньи Земли мне напомнит, вращаясь, юла.

Лист бумаги – окно, приоткрытое в мир откровений.
Там чего только нет – мир фантазий и сказочных снов.
Там есть ты, там есть я, места нет для ненужных сомнений,
море красок и море тебе принесённых цветов.

Это всё карандаш, пробежавшись по белой бумаге,
черным контуром строк оголил целомудрие слов.
Словно старый, обрюзгший и всё отрицающий трагик
сбросил тяжесть вериг, ощутив невесомость оков.

Засыпает земля. Успокоились ветки березы.
Синий ветер улёгся досматривать тёплые сны.
Дров в камин положу, обещали под утро морозы.
Заточу карандаш, ожидая прихода весны.