И холодеть от каждого звонка, 
и всякий раз, когда моя рука
сжимает трубку, ждать от неба чуда…
Но, видно, истощились небеса,
а может быть, дряхлеют чудеса, 
пока приходят к нам из ниоткуда.
Кто скажет, что страшнее: умирать
или по-деловому собирать
родню на невозможные поминки?
Была бы чаша менее горька,
когда бы только знать наверняка, 
что в мой черёд свинцовая река
меня к тебе причалит по старинке.