А под вечер тяжесть на сердце легла...
Поблизости старая тетка была.
-Вздыхаешь? Небось, сочиняешь стихи? .
Для важности тетка надела очки.
-Зачем?
-Ни за чем.
-А кому?
-Никому.
-Умен, -говорит, -ты, видать по всему.
Да знаю я все о тебе, дураке,
по линии жизни на левой руке.
 
И хмуро сказала, взглянув на ладонь:
-Сожрет тебя, парень, бесовский огонь.
 
Старуха ушла, и, повесивши нос,
Я долго глядел на скрещенье полос,
На хитросплетенье морщинок и вен,
На линию жизни, дающую крен.
 
Ну, ведьма!
Я вытащил чистый листок
и вдруг написал эти несколько строк.
 
Пробились стихи, да и канули в тьму.
Зачем?
Ни за чем.
А кому?
Никому...