Мир недосказан. И оставлен нам 
в незавершенной прелести мученья, 
как женщина - обыденным словам 
уже не придающая значенье. 
Достигнув совершенства в немоте, 
уныло мореходствуя над рифмой, 
я понимаю, что - бессилен стих мой, 
замешанный на крови и воде - 
Пред музыкой, одетой в кружева 
осенних рощ. Перед тобой, Россия, 
любовь моя бессильна, и слова - 
лишь способ выражения бессилья. 
Я знаю: твой полночный бег светил 
и все вокруг, в своем движеньи новом, 
придумал первым тот, кто воплотил 
и не открылся ни единым словом.