Из России с печалью. Быльём
Зарастают полночные страхи.
В Третьем Риме, Иосиф, подъём
Начинается с гимна, а в нём,
Как считают буддисты-монахи,
Зашифрована песня о браке
Тайной Шамбалы с русским Кремлём.

В Третьем Риме, Иосиф, душа
Нараспашку татарскому игу.
Правда, можно затеять интригу,
Например, эмигрировать в Ригу.
Но страшней воровского ножа
Вкривь и вкось режут крылья стрижа
Прошлой жизни небесную книгу.

Память - это магический клей:
Скрип ведра или шорох полозьев,
Сытный запах пшеничных колосьев
И подсолнечных - с солью – полей.
Что ты помнишь об этом, Иосиф,
С плеч долой злую родину сбросив?
Впрочем, ты ни о чём не жалей.

В Третьем Риме сегодня зима.
Снег ложится посмертною маской
Президента. И вновь мы с ума
Сходим здесь, под калужской Аляской,
Между ссученной явью и сказкой,
Как сказал старый дворник Кузьма,
Оглянувшись на север с опаской.

Покрывается солнечной ржой
Всё, что было когда-то любимо.
День, сгорая, проносится мимо,
И горчит трёхгрошовая «Прима».
Ничего больше нет за душой,
Кроме родины этой чужой
Под обложкою Третьего Рима.