Я столько могу подарить тебе сломанных фраз -
отрезков,
     отрывков,
           осколков,
               отъятий от сердца...
Не стоит разбрасывать рифмы - мы выберем враз: 
из времени - ночь,
      из поэзии - боль,
           а из музыки - скерцо.

А после - забудем. Припомнит лишь пьяная кровь,
как в жилах пленённых
          звенит первобытная сила...

Ты мне объяснил, что не это зовётся " любовь ". 
Ты, видно, не понял.
          Ведь я не об этом спросила...