Нужно ночь провести за кухонным столом,
     Проглотить натощак ”Епифанские шлюзы”,
     И себя увидать за оконным стеклом,
     И к утру занемочь от ненужной обузы -

     От ничтожных и подлых страстей и судей,
     От скорбей, что сутуло хлеб с солью жевали,
     От потерянных, прошлых, пропавших людей,
     Что угрюмо, наощупь детей наживали -

     Чтобы вдруг обнаружить московский рассвет,
     Небоскрёбыши, тихо плывущие в нетях,
     И понять, что существенной разницы нет
     Между жизнью на той и на этой планете...

     Вот заветный вопрос, что же делать с собой?
     Вот вина, что как точка свербит болевая.
     Тот же хлеб на столе, те же смерть и любовь.
     Мёртвый снег на окне... И луна, как живая!