Стоишь, прислонясь к косяку,
     И ждёшь напряженно ответа,
     Что будет на нашем веку,
     И что нам осталось от века?

     Вдруг странный, мальчишеский гром,
     Свежо, неуклюже и бодро,
     Играя разбитым ведром,
     Ударил в бездонное вёдро.
     И там, где метели мели,
     Крутя переулками сальто,
     Мурашками вешней земли
     Пошли пузыри по асфальту.

     И я не ответил тебе,
     Что, в общем, немного осталось -
     Лишь наледи в нашей судьбе
     Да век вековая усталость...

     Мы выйдем в молчанье под дождь,
     Кипящий под кипенью мая,
     Набойками стертых подошв
     Ледок между нами ломая.

     Дождь будет так яростно прост,
     Как ветхозаветная проза.
     Поэзия - это вопрос,
     Точней, безответность вопроса...

     Ты струи губами лови
     В предчувствии знойного лета.
     Поэзия - выше любви,
     Поскольку не ищет ответа.

     В смятенье гляжу на тебя -
     Ты, с каждым движеньем другая,
     Тяжёлые стебли дождя,
     Как водоросли, раздвигаешь.

     Все дальше, все выше - туда,
     Где гаснет фальцет риторический,
     Где зреет заряд электрический,
     Где рушится с неба вода.

     Плывём, будто Спас на Крови,
     Не чувствуя землетрясенья, -
     Поэзия выше любви,
     Поскольку не ищет спасенья!