Любимец мой, милейший Дю Белле,
от строк твоих теплом сердечным веет.
Я сыт, обут, одет, сижу в тепле,
и лишь душа от мыслей холодеет.

Какого чёрта посреди миров
родился я, не верующий в Бога?!
Земля, Земля, так хрупок бренный кров,
так далека до Истины дорога.

Но я иду, мне некуда свернуть:
всё остальное пошло, грустно, скучно…
К людским сердцам свой безыскусный путь
стихами я торю собственноручно.

И душ несчастных трепетный огонь
горит в моей душе не угасая,
я, как игрок, поставил жизь на кон,
своею жизнью Жизнь саму спасая.

Я как и ты, любезный Дю Белле,
не верю в чудеса и в смерть не верю.
Есть только Жизнь, все остальное – блеф,
и только ей я открываю двери.

	9.6.95