* * *
Осень. На мокрых тротуарах,
Как на полотнах экспрессионистов,
Пятна деревьев и машин.
Вдоль бордюра опавшие листья —
Золотая рама…
Утро.
А может быть, и вечер.
Тяжёлое небо
Провалилось куда-то вниз.
Его можно увидеть под ногами
Сквозь дыры луж.
Но никто не видит, и я кричу:
«Люди! Пожалуйста, не топчите небо!»