А.Р. В белых снежинках метелицы, в инее Падающем, воротник пороша, Став после смерти безвестной святынею, Гибко и скромно танцует душа. Не корифейкой, не гордою примою В милом балете родимой зимы — Веет душа дебютанткой незримою, Райским придатком земной кутерьмы. Ей, принесенной декабрьскою тучею, В этом бесплодном немом бытии Припоминаются разные случаи — Трудно забыть похожденья свои. Все — как женилась, шутила и плакала, Злилась, старела, любила детей. Бред, лепетанье плохого оракула, Быта похабней и неба пустей!.. Что перед этой случайной могилою Ласки, беседы, победы, пиры? Крепкое Нечто с нездешнею силою Стукнуло, кинуло в тартарары. В белом сугробе зияет расселина, И не припомнить ей скучную быль — То ли была она где-то расстреляна, То ли попала под автомобиль... Надо ль ей было казаться столь тонкою, К девам неверным спешить под луной, Чтоб залететь ординарной душонкою В кордебалет завирухи ночной! Нет, и посмертной надежды не брошу я: Будет Маруся идти из кино — Мне вместе с предновогодней порошею В очи ее залететь суждено! 1 января 1941