Мне как-то опостылели стихи: прокрустовы объятия хореев, анапестов и прочей ахинеи, - опилки лингвистической трухи. И роза, как известно, пахнет розой, - оставив рифмы для людских забав. И в общем, непечатен кошкин мяв. И, нецензурные, грохочут грозы. Есть - в небе самолёта белый след, и есть - синеющие ногти смерти, есть - новорожденный в тугом конверте. А что касается стихов – их нет.