1. 
Поэты, как мертвые, сраму не имут. 
Другие - смеются и плачут над ними. 
Они - в свистопляске - одни недвижимы: 
Как Будда, с холма, наблюдая за жизнью. 
Не жизнь и не смерть. 
Это невыразимо. 
Поэты, как мертвые, сраму не имут. 
2. 

Только Слово есть Бог, Инструмент просветленья печали… 
Только Слово есть Бог, Инструмент накопленья любви… 
И, сплетаясь в клубок, эти ритмы совсем не случайно, 
Приручились слегка, на бумагу послушно легли. 

Так легко, точно выдох, они у тебя зазвучали, 
Будто отроду жили и жили бок о бок с тобой. 
Неужели так просто уходят большие печали? 
И уходит из виду, из сердца, из памяти - боль? 

Не ищи же ни стиля, ни формы, ни рифмы - не стоит. 
Это теннис настольный, и кто-то играет с тобой. 
Будь неистов в игре, будь азартен, упрям, будь достоин… 
Ты поэт лишь настолько, насколько ты - Бог. 

Из себя сотворивший кумир, не ищи себя зло и упрямо: 
Ты поэт лишь настолько, насколько ты - Бог. 
Мы заброшены в мир, как дитя, потерявшее маму: 
Быть собою - и всё ! Только кто притворится тобой ? 

Это путь и исток, где мы все пребывали вначале, 
Где мы были собой, и еще - и уже - не людьми. 
Только Слово есть Бог - Инструмент просветленья печали. 
Только Слово есть Бог - Инструмент накопленья любви.