Напрочь путь ко мне отрезая,
Чтоб не видеть и не писать,
Ты еще пожалеешь, знаю,
Станешь локти себе кусать.
Чтоб не видеть...
Но ты увидишь.
Взглянешь - взгляда не отведешь.
Ты в метельную полночь выйдешь,
А от памяти не уйдешь.
- Обхватить бы двумя руками,
Унести б её за моря!
Почему же она такая?
Отчего она не моя?

Снег летит над землей застылой,
Снег рассыпчатый и сухой...
А ведь было бы счастье, было,-
Оказался кузнец плохой.