Некоторым стихам не хватает судьбы. Станислав Бондаренко А кто без греха, пусть первым бросит в нее камень... А кто небезгрешен, пусть камень забросит во мглу... Здесь, в N-ском уезде, церквушки на каждом углу, а эта стоит на отшибе — народу немного. Отец Амфибрахий крестом осеняет строку. Он пожил изрядно, всего повидал на веку, а дома не нажил, один квартирует убого. — И что ж, Вы живете, скучаете? — Некогда, что ж священнику мало заботы в хромом городишке? То вусмерть напьются, то сдуру нарвутся на нож. Судьбы маловато. Из бедствий — страшнейшее — дождь. Какие напасти, такими и будут людишки. Из стольного града креститься? И большую блажь встречали. На Пасху проезжий надумал топиться. Разделся, заплакал, да местные сбили кураж — стояли, глазели. Пришлось возвращаться в столицу. Французик зато объявился — Анапест де Ямб. Все врет, что француз, но какой-никакой собеседник. Речушка весной разлилася, что твой окиян. Вот точно как ты: с виду — мыша, а нрав непоседлив... Грядущее мутно как липовый чай с молоком. Он завтра не вспомнит стихи, что крестили сегодня. Отец Амфибрахий со мною почти не знаком, Но любит меня, как и всякое чадо Господне.